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Las estrellas miran

Una noche mi padre me llevó a ver las estrellas. Era una noche sin nubes. Fue durante uno de los apagones. Nos subimos al techo de la casa y ahí nos acostamos uno al lado del otro para contemplar el cielo. Mientras él me hacía notar que las luces artificiales impiden que observemos bien las estrellas, me señalaba el firmamento y rememoraba su niñez en el campo. Es de los recuerdos más vívidos que tengo de esos días. Y ahora, cuando lo escucho contar sus anécdotas también rememoro mi niñez a su lado, ahí en el techo helado que sentíamos a través de la ropa. Él siempre ha sido un excelente contador de historias y siempre me hace reír con la pimienta que le pone al contarlas.  Pertenezco a una generación de hombres y de mujeres que vivió en un país en guerra.  Una guerra que no me tocó la piel, pero me llenó la ropa y el pelo con el tufo del humo. Que me llegó como una brisa caliente de un sol cercano pero oculto, como las cenizas de la zafra que el viento lleva hasta el pa

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